Aquí en un club de mala muerte, o de muerte lenta. En que toda mi oficina toma copas, viejos verdes en busca de carne fresca, nosotros no somos capaces de hacerles frente. No tengo interés en follarme a esa secretaria que lleva a tiro toda la noche. Sé que debería, ¡me apuntaría una historia que pondría contar mañana! Pero no siempre puede ser así.
La noche sigue, con voces entrecortadas por la música mientras las caderas intentan seguir un ritmo.
Ahí estoy, que salgo que entro, escondiendo parte de mi para poder enseñar esa otra que funciona. Convertirme en la roca que debo ser.
Perdiéndome en la soledad a la que te has condenado, entre niñatas de Chamberí y pijas de provincias. Dándote asco todo lo que ves porque ya no crees en que queden princesas, mientras todos nos ahogamos en un vaso de ginebra....
Y ver ese mercado de gente, con rubias que buscan meterse mano, con gente que busca mañana no acordarse, sin nada que merezca la pena, un folleteo tonto de última hora de madrugada. Y tú te preguntas porque no perteneces a ese mundo de inmortales, porque no eres capaz de follarte a esa rusa, porque no sacas la vena golfa, esa que te ataca en el mes de junio, porque tienes que ser pura nostalgia en la noche de diciembre.
Y te llamas imbécil por guardar distancias a tías que jamás te guardaron más de lo que uno tarda en pedir otra copa...
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