En un gatwick express despues de un we a quemarropa. Diciendo verdades como puños. Escupiendo tal proceso. Y voy a perder el vuelo. Y derepente estoy triste. Triste como nunca. Como hacia tiempo que no lo estaba. Porque me doy cuenta de que no me gusta la soledad. No me gustan los domingos.
Y me acuerdo de todas esas princesas que abraze hasta perder el aliento. De todas las princesas que una noche de domingo me esperaban en casa. Al guerrero, o a ese idiota que jugaba a comerse el mundo. A observarlo, como si todo fuese una broma, sin tomarselo en serio, un peter pan reconvertido a algo mas.
Y sabes que tienes razon, es triste pero es asi, y tienes razon. Pero a nadie le importa, ellos quieren su vida, sus pequeñas cosas. La felicidad de un helado en pintor rosales.
una media sonrisa con vainilla.
Y en algun momento de tu vida apostaste por esta soledad, que te deprime en parte, que te lleva al cielo mientras dura el surrealismo. Hasta que paren la musica.
Porque solo te das cuenta de que para cuando se ha acabado.
Y entonces sabes que no hay mas. Tienes la camisa arrugada y tu cara parece que tienes 35 años. Y es verdad. Es lo que hay.
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