Gris vulgar

Por primera vez la encontré vulgar, iba sin una expectativa diferente que ver a algunos amigos, ver donde estaba cada uno. Sin embargo me encontré con muñecas rotas, con lobos solitarios que ya no quieren ni amar, con unas calles sucias, demasiada gente, demasiado dinero, todo era vulgar. Como esas mujeres que parece que tienen algo pero que a la postre se descubre que era todo mentira, que lo que prometían no era cierto y la luz las deja transfiguradas.

Los años pasan para todos, ese Londres que nos fascinaba de pequeños, en el que nos fuimos haciendo mayores, abrazando ese mundo que nos seducía, creyéndonos que éramos Hugh Grant en 4 bodas y un funeral, esta vez me pareció diferente. Las mismas copas en los mismos sitios, las mismas conversaciones, las mismas ilusiones que sabes que acabaran trasquiladas por algún imbécil.

Quizás vine aquí a coger fuerzas, perdido dentro de mis mundos. Aburrido de mi mismo, de mis mismos problemas y dando vueltas sobre lo mismo. Sin saber como romper ese circulo. Mujeres, copas, mujeres, el juego de los cuerpos que intenta meterse en tu cama. Y todo lo ves prosaico, color gris vulgar, te paseas impenitente por la noche y uno no se puede sentir tan joven como Jep Gambardella.

Y pienso en ti, me acuerdo de cuando amanecíamos juntos y pensábamos que éramos inmortales. Y me maldigo por haber dejado irte tan lejos. Tan tan lejos que por alto que grite no conseguiré que me escuches. Y si miro a la luna sé que tú no la estas mirando, y aunque mire al horizonte sé que tus montañas están demasiado lejos. Incluso para mi.